第890章 我姓杜(1/4)
唐深蹲在溪边，用溪水一遍遍搓洗着脚上的泥，冰凉的水流激得他小腿一颤一颤。彭九蹲在他旁边，递过来一双半旧不新的胶鞋，鞋帮子磨得发白，脚趾处还补了块青布，针脚细密，看得出是村里女人的手艺。“穿这个吧，比光脚强。”彭九声音低沉，却没半分讥诮，只像在说一句再寻常不过的农事，“山里湿气重，昨儿夜里下了露水，你这脚板要是沾了寒气，往后十年都怕阴天。”
唐深没接话，只把脚在石头上蹭了蹭，又低头盯着自己那双被杜大强欢天喜地抱走的黑布面皮鞋——鞋底厚实，牛筋压纹，鞋舌内侧还烫着“京产·1958”几个小字。那是他从京城出发前，所长亲手塞进他行李包里的：“老唐，去乡下，别摆架子，可也别委屈自己。鞋要穿得踏实，人要站得稳当。”
如今鞋没了，人倒是站得挺直。
他伸手接过胶鞋，没急着穿，只是翻来覆去看了好几遍。鞋底纹路粗粝，沾着几星干泥，鞋带是手搓的麻绳，打了个活结。他忽然问：“这鞋……谁纳的？”
彭九咧嘴一笑，露出一口整齐的白牙：“我婆娘。她纳鞋底，向来不用锥子戳，全凭手劲儿顶。她说锥子一扎，线眼就松，不如掌心压得实在。”
唐深点点头，把脚塞进鞋里。脚趾头撞到鞋尖，略紧，但脚弓处却托得极稳，像是被山坳里长出来的树根悄悄缠住，不勒，却寸寸生力。
远处训练场那边，负重越野刚收尾。侦察兵们瘫在松软的落叶堆里，胸膛起伏如鼓，汗珠顺着脖颈往衣领里钻，洇开一片片深色地图。周兵最后一个冲过终点线，没倒，也没喘，只单膝跪在泥地上，摘下背上那二十斤沙袋，往地上一掼，扬起一小片褐色尘雾。他没看杜建国，也没看任何人，只把脸埋进手掌，手指深深插进湿漉漉的短发里，肩膀微微耸动。
没人上前劝。
阿郎拎着水壶走过去，蹲在他身边，拧开盖子，递过去。
周兵没接。
阿郎也不催，就那么蹲着，仰头望着山脊线上浮起的一缕淡青色雾气。雾气底下，是连绵的野核桃林，枝叶间隐约挂着几串青涩的果子，在风里轻轻晃。
过了好一会儿，周兵才抬起头，眼睛有些红，却亮得惊人。他接过水壶，仰头灌了一大口，水顺着他下巴往下淌，在喉结处汇成一道细流，滴进汗津津的领口里。
“你们……平时打猎，打的是活物？”他声音沙哑，像砂纸磨过树皮。
阿郎点头：“活的。飞的、跑的、窜的，都打。兔子过沟，要预判它落点；山鸡扑棱翅膀那一瞬，得听风声辨方向；要是打野猪，得先听它拱土的节奏，再算它转身的腰力。”
周兵慢慢把水壶还给他，忽然抬手，解下自个腰间那枚黄铜弹匣扣，扣子背面刻着一道细浅的五角星。
“这个，送你。”他说得极轻，却字字清晰，“我在团部靶场打了三年移动靶，没一次全中。今天……是我头回亲眼见人用三八大盖打飞石，三枪全中。”
阿郎没推辞，接过来，拇指摩挲着那枚微凉的铜扣，触到星痕边缘一点细微的毛刺——那是常年摩挲留下的印记，像一枚小小的勋章。
“我们队里，还有人比你师傅更准。”阿郎忽然说。
周兵一怔。
“不是枪法。”阿郎指了指自个太阳穴，“是耳朵。能听见百步外松鼠啃松子的声音，能分清八种不同鸟叫里哪只嗓子哑了。我们打野猪，有时不靠眼睛，靠听它鼻子里喷气的粗细，就知道它是不是真怒了，还是吓唬人。”
周兵怔了片刻，忽而笑了，笑得肩膀发颤，眼角沁出一点水光，不知是汗还是别的什么