第565章 韩媒从感激到破防！(2/4)
盘第七局，比分5-1。迪米特洛夫刚用一记近乎不可能的单腿滑铲救球，将孟浩的正手大斜线变线挡回，球贴着边线滚进界内，激起一小片草屑。孟浩没去追。
他站在原地，看着迪米特洛夫撑着膝盖喘息，衬衫后背湿透，勾勒出肩胛骨锋利的轮廓。这个男人三十岁了，头发开始稀疏，发际线向后退了半寸，可当他弯腰系鞋带时，脖颈肌肉绷紧的弧度，依旧带着少年般的蓬勃张力。
孟浩忽然笑了。
他笑得迪米特洛夫直起身时愣了一下，笑容里没有嘲讽，没有焦躁，只有一种近乎悲悯的澄澈。
“格里戈尔，”孟浩开口，声音通过现场麦克风传遍全场，连贵宾席后排的老绅士都下意识挺直了背脊，“你还记得2014年马德里大师赛吗？”
迪米特洛夫怔住，随即眼神亮起——那场球，他首轮爆冷击败当时世界第三的伯蒂奇，赛后采访时孟浩恰好在隔壁场地训练，隔着铁丝网朝他竖了下拇指。
“我记得。”他点头，嘴角扬起真实的弧度。
“那天你赢球后，”孟浩慢慢踱向网前，球拍轻点地面，像在敲击某个隐秘的节拍器，“绕场跑了一整圈，每经过一个看台就朝观众挥手，挥了十七次。你汗湿的头发粘在额头上，像只刚出水的海豹。”
迪米特洛夫忍不住笑出声，笑声爽朗，惊飞了网柱旁一只灰鸽。
“可今天，”孟浩顿了顿，目光扫过包厢里莎拉波娃冷静的侧脸，扫过凯特王妃指尖转动的珍珠耳钉，最后落回迪米特洛夫眼中，“你挥手的次数，不到五次。”
全场寂静。连风都停了。
迪米特洛夫脸上的笑意凝固，喉结上下滚动了一下。他忽然明白孟浩在说什么——不是技术，不是战术，不是那些被媒体反复咀嚼的八卦绯闻。是在说一种东西：心跳的频率，血液奔涌的热度，灵魂在极限处燃烧时迸溅的火星。
那是他们曾共有的、如今却日渐稀薄的燃料。
孟浩没等他回应，转身走向底线。他没再看记分牌，没再数迪米特洛夫的呼吸节奏，只是深深吸气，将温布尔登六月的空气、青草的腥气、远处泰晤士河飘来的微咸水汽，全部压进肺底最深处。
发球。
第一球，外角ACE，时速217公里，迪米特洛夫甚至没做出挥拍动作。
第二球，追身发球，迪米特洛夫勉强切削回一板短球，孟浩直接上网，截击斜线，球擦网而过，落地后弹跳极低，迪米特洛夫扑救时指尖离球仅差0.5厘米。
第三球，孟浩发了一个罕见的反手切削发球，球落地后诡异侧旋，迪米特洛夫判断失误，球拍挥空。
15-0。
孟浩没看计分牌。他弯腰捡起滚到场边的球，指尖抚过球表面细密的绒毛——这触感如此熟悉，熟悉得让他鼻尖发酸。二十年前，他第一次摸到真球时，也是这样用整个手掌包裹它，感受那微小的、活物般的震颤。
第四球，迪米特洛夫终于抢攻，一记反手直线，角度刁钻。孟浩横移，正手抽击，球速并不快，却带着一种奇异的沉坠感，落地后弹跳极高，迪米特洛夫退后半步，准备挑高球。
就在他重心后压的瞬间，孟浩动了。
不是上网，不是截击。
他像一道被压缩到极致的弹簧，骤然释放，反手一记低平抽击，球贴着草皮飞行，距离地面不超过三厘米，擦着迪米特洛夫的球拍框下沿飞过，砸在底线内侧，弹起后直奔场外广告牌而去。
迪米特洛夫僵在原地，球拍悬在半空，仿佛被钉住。
30-0。