第三百六十二章 FBI的内应(2/4)
的电线，末端吊着三盏LED应急灯，幽蓝光线照出中央一张折叠桌、两把塑料椅，以及桌上摊开的A3尺寸地图——曼哈顿下城区域，用不同颜色荧光笔圈出十七个坐标点，每个点旁标注着极小的数字：07、13、22……最醒目的是第五大道与42街交汇处，那里被一圈加粗的朱红色圆环套住，圆环内写着四个字：“青蚨归位”。里昂拉开椅子坐下，手指无意识摩挲桌沿一道深刻划痕。那是上个月陈砚留下的，用瑞士军刀尖端刻的，纹路细密如蝇足，凑近才能看清是《周易》坤卦爻辞：“龙战于野，其血玄黄。”
“你还是老毛病。”身后传来声音。
里昂没回头，只说：“你改不了偷听的习惯。”
陈砚从阴影里踱出来，连帽衫兜帽遮住了大半张脸，但下颌线条依旧锋利，脖颈处一道淡粉色陈年烫伤蜿蜒至锁骨。他手里拎着个鼓鼓囊囊的帆布包，放在桌上时发出沉闷的金属撞击声。“顺路买的。”他掀开兜帽，露出一双眼睛——眼白偏黄，瞳仁却黑得发亮，像两粒浸在陈年药酒里的黑曜石，“热狗，洋葱多，芥末少。”
里昂终于抬头看他。三年不见，陈砚瘦了，颧骨更突出，但肩膀宽度没变，那种随时能拧断人脖子的爆发力依旧蛰伏在皮肉之下。“你回国那年，我查过青蚨门。”里昂说，“查到第七代掌门人死于1943年上海虹口，第八代在1958年广州‘反右’运动中失踪，第九代……档案直接断在1966年8月。”
陈砚撕开热狗包装纸，咬了一口，腮帮微微鼓动。“断得对。”他咽下去，掏出一方深蓝色手帕擦嘴角，“因为第十代根本没立谱。我们这拨人，是‘无名支脉’。”
“无名？”
“对。没祠堂，没族谱，不供牌位。”陈砚把剩下半截热狗推过去，“青蚨门从来不是宗族，是修补匠。修什么？修规矩漏掉的缝，修法律够不着的影子，修那些被碾碎还沾着血的‘不应该’。”
里昂没碰热狗。他盯着陈砚左手小指残端：“你切掉它的时候，想过后果吗？”
陈砚笑了，那笑容里没温度，只有长期压抑后突然松弦的震颤。“想过。知道为什么选这个手指？”他摊开手掌，让残指在蓝光下无所遁形，“中医讲，小指通心肾，主精血。切掉它，是为了让脑子清醒——清醒到能记住，我他妈当初为什么离开。”
空气凝滞了两秒。远处隐约传来货轮汽笛声，悠长而疲惫。
“说正事。”里昂身体前倾，手肘撑在桌面，“青蚨门现在有多少人？”
“活的，十七个。”陈砚掰着手指，“死的，二十三个。上个月底，波士顿那个叫萨姆的线人，胃里塞了三枚钛合金螺丝钉——验尸报告写‘意外吞食’。但螺丝钉螺纹方向是逆旋的，普通人根本拧不动。”他停顿片刻，“而青蚨门修东西，从来只用顺旋螺丝。”
里昂喉结动了一下。萨姆是他亲自发展的卧底，负责渗透东海岸华人地下钱庄网络。死亡时间与陈砚返美日期相差不到四十八小时。“你杀了他？”
“我救不了他。”陈砚声音很平，“那天凌晨一点，他发来最后一条语音，背景音是地铁报站——‘南码头站’。我赶到时，他躺在轨道检修井里，手里攥着一张地铁卡，刷卡记录显示他最后一次进站是十一点零三分，可语音发送时间是十二点五十九分。”
“时间对不上。”
“对。因为那张卡根本不是他的。”陈砚从帆布包里取出一只透明证物袋，里面躺着一枚普通交通卡，“卡背面贴了微型定位器，信号源指向布鲁克林一座废弃教堂。我进去时，教堂祭坛上摆着七具尸体，全穿着FBI制服——都是假的，脸是硅胶面具